Ich halte meine Hand gegen das Maifenster und drehe sie langsam. Die Oberfläche fängt das Licht in kleinen Rauten ein, wie gesteppter Stoff, wie eine Tasche, die ich mir nie kaufen würde. Vor drei Wochen sah dasselbe Ergebnis aus wie Waffelmuster auf einem nassen Keks. Ich bin 55, meine Nägel sind nie länger als 8 … Lire plus
Ich sitze im Mai im Nagelstudio, 57 Jahre alt, zwei Fläschchen auf dem Tisch. Links ein tiefes Schwarz, fast wie Tinte. Rechts ein Burgund, so dunkel wie der erste Schluck Rotwein im Glas, warm und nicht ganz transparent. Ich hatte dunkle Farben seit drei Jahren gemieden, weil auf einem Foto meine Hände mit dunkelblauem Lack … Lire plus
An einem Dienstag im Oktober sitze ich am Frühstückstisch und halte meine Kaffeetasse mit beiden Händen. Genau da sehe ich es wieder: ein schmaler, rosafarbener Streifen direkt an der Nagelhaut, der leicht brennt. Nicht das erste Mal. Seit drei Monaten passiert das nach jeder Gel-Maniküre im Studio. Die Nageldesignerin sagt, meine Haut sei eben empfindlich. … Lire plus
Ich sitze an einem Maimorgen am Frühstückstisch und halte meine Hand gegen das Licht. Der Nagel des Zeigefingers ist so dünn, dass man das Muster der Tischdecke darunter ahnt. Sieben Jahre Acrylnägel, Füllung alle drei Wochen, ordentliche Hände zu jeder Zeit. Und jetzt das. Ich hatte nie Schmerzen, nie Entzündungen. Aber die Nagelplatte ist heute … Lire plus
Sonntagmorgen, Mitte Mai, München. Ich stehe vor meinem offenen Kleiderschrank, 60 Jahre alt, und trage einen dicken Wollpullover in Bordeaux, weil mir um acht Uhr morgens noch kalt ist. Draußen blühen die ersten Kastanien, 17 Grad, weiches Licht von links. Drinnen: schwere Stoffe, dunkle Wäsche, ein Trenchcoat begraben unter einer Fleecejacke. Das Problem war nicht, … Lire plus
Ich stehe an einem Maimorgen vor dem Badezimmerspiegel, 57 Jahre alt, und schaue auf einen Teint, der aussieht wie ungebügeltes Leinen. Nicht krank, nicht faltig, einfach flach. Eine Freundin hatte mir seit Monaten von Vitamin C erzählt. Ich hatte gezögert, weil ich Werbeversprechen nicht mehr traue. Dann kaufte ich ein Fläschchen für 18,90 Euro in … Lire plus
Ende Mai, eine Umkleidekabine, Tageslicht fällt durch einen Vorhangspalt. Ich halte zwei Jeans in der Hand: links ein gedämpftes Flieder, fast wie Lavendel nach dem Regen, rechts ein warmes Koralle, das an reifen Pfirsich erinnert. Ich bin 59, mein Bauch ist seit der Menopause runder, meine Hüften breiter als mit 40. Ich denke kurz: Pastell-Jeans … Lire plus
Jahrelang dachte ich, dunkle Waschung ist die sichere Wahl nach 50. Dann sah ich ein Foto von mir in tiefem Indigo, weißem Top, abendliches Licht. Die Jeans wirkte nicht schlank, sondern irgendwie schwer. Eine Freundin sagte: „Die Farbe ist schön, aber der Stoff sieht massig aus.“ Das war der Moment, in dem ich verstand: die … Lire plus
Ich bin 62 und ich kann den genauen Tag benennen, an dem mein Haar aufgehört hat, mich zu stören. Es war ein Dienstag im April, meine Friseurin hob mit der Schere das erste Stück am Hinterkopf ab, nicht wegschneiden, sondern abheben. Was danach im Spiegel schaute, hatte eine Kontur, die ich jahrelang vermisst hatte. Davor … Lire plus
Ende Mai stehe ich in einer Hamburger Umkleidekabine, 61 Jahre alt, vier Jeans auf dem Haken. Barrel Leg, Wide Leg, Flared Bootcut, Straight High Rise. Alle dominieren gerade die Modemagazine. Alle sehen an den Models anders aus als an mir. Mein Bauch ist nach der Menopause runder geworden, meine Taille sitzt höher, meine Beine brauchen … Lire plus